“DE ESPEJOS Y REALIDADES”

Los espejos siempre han tenido un componente mágico con infinidad de posibilidades literarias . Eso de ver reflejada nuestra imagen a un palmo de la nariz tiene su cosa. Y más aún si lo que se refleja es el perfil de otro en lugar del propio, como aseguraba un periodista de esta casa sucedía a inicios de legislatura con los socialistas valencianos, que veían la imagen de Mónica Oltra cuando se enfrentaban a este objeto por las mañanas. Me da que no sería para tanto en estos momentos

Joan Fuster por su parte no se andaba con miramientos y en uno de sus aforismos evidenció una visión de la humanidad más descarnada. Si en alguna ocasión, decía el de Sueca, un espejo nos mostrara tal como somos, optaríamos por el suicidio, dado el insufrible contraste entre realidad y la imagen idealizada que sobre uno mismo tendemos a elaborar.

Sea como fuere, si alguna virtud ha tenido esta pandemia ha sido precisamente la de situarnos frente a un espejo, cruel e inmisericorde , pero honesto a fin de cuentas , y revelar la desolación que campa por doquier en el país y de la que más nos valdría ir tomando nota.

Es lo que de alguna manera venía a denunciar el artículo Juan R. Gil en el INFORMACIÓN del domingo con la gestión que se ha hecho en la sanidad valenciana y esa tentación siempre presente en nuestros políticos de negar la mayor y recurrir al trilerismo, sin asumir consecuencia alguna.

Es cierto que el COVID llegó cuando apenas nos habíamos repuesto de las plagas que constituyeron en nuestra Comunidad los sucesivos gobiernos del PP, pero no deberíamos obviar que los del Botànic llevan años al timón y algo tendrán que decir sobre la mejor forma de afrontar el presente y atacar el futuro para salir a delante. Y la verdad es que no hay margen para la complacencia por mucho que con frecuencia parezca que estén encantados de haberse conocido .

En educación sin ir más lejos, más de cinco años de gobierno de coalición, no han conseguido devolver al sistema educativo a la situación previa a los recortes de la derecha, ni en medios o infraestructuras ni en plantillas, ni en condiciones laborales del profesorado, ni en reconocimiento de su labor. Era más urgente armar un determinado modelo educativo para dejar impronta que tapar las evidentes vías de agua que el confinamiento a hecho estallar en sus narices, y que en buena medida estaban en el origen de las mareas verdes que les ayudaron a pisar moqueta.

Si la primera ola nos dejó noqueados sin armas ni recursos para abordar nuestra tarea con dignidad y créanme, mejor no entrar en detalles, la segunda acometida pandémica y la vuelta a las aulas ha hecho saltar todas las costuras que aún resistían en nuestro sistema escolar, mostrando que está a años luz de garantizar la tan cacareada educación para siglo XXI : obsolescencia o inexistencia de equipamiento informáticos, unas conexiones a internet más propias de Abisinia que de la cuarta o quinta, economía europea y, como no, su cronificada masificación, un auténtico clásico. Todo esto ha acabado por dar al traste con los escasos logros que en calidad educativa se habían podido arrancar con mucho esfuerzo y tesón. Así desdobles, laboratorios, aulas de música o tecnología han recuperado su condición de utopía, salvo de las bibliotecas escolares que hace tiempo duermen el sueño de los justos;y los bachilleratos por su parte, y esto es realmente grave, se han visto abocados a una presencialidad “interrupta” que nada bueno habrá de traer por mucho que se rebajen las exigencias en las pruebas selectivas.

Y así, mientras los políticos se desayunan prometiendo montañas “conectadas” e “inteligentes”, sucede que sus partidos condenan a la escuelas valencianas al siglo XIX, por si la plaga no había puesto bien a las claras el camino a seguir.

A inicios de la pandemia, decía Pablo Simón en su artículo “Odiar la educación” que “ si un país tiene antes un plan para ordenar sus playas y terrazas que su sistema educativo, algo no va demasiado bien”; si no puede haber economía sin salud, ¿podrá haber un futuro sin educación? Si las generaciones venideras son las que habrán de apechugar con la ingente deuda que les dejaremos, ¿ no habríamos que equiparles al menos con las armas y recursos para poder salir adelante?

Pues bien que alguien lea las 35 medidas que propuso Puig en el debate del estado de la Comunidad, y después, si no es mucho pedir, nos diga si no se echa en falta algo más las luces largas en cuestión tan capital.

“ABRAZOS PROHIBIDOS”

"A Juan Genovés, pintor Valenciano, In Memoriam"

                        No podrían haber elegido los de Vetusta Morla mejor momento para lanzar a los cuatro vientos el tema que da título al presente artículo. Lo hacen en un país y continente donde  se dan  cita  todos los males del siglo XX  ,”el odio, las fronteras y el miedo”,  como decía Edmundo de Waal en un reciente artículo. Por si fuera poco a estos se le ha acabado sumando esta “peste”, versión 3.0  que no deja de ser el COVID19 y que ha  sembrado devastación, miseria y desconfianza por doquier.

             Esta última, la desconfianza, prima hermana del miedo, corroe nuestra propia condición humana, y nos priva en las  situaciones límites  a las que miles de personas se han visto sometidas, de mostrar la compasión y el afecto que hubieran ofrecido sin dudar en condiciones normales, con  el  abrazo a un ser querido en el  último tramo de sus vida, pongamos por caso.

            Era un gesto ,- el abrazo, digo-  que pasaba desapercibido, que teníamos de algún modo automatizado y que se “disparaba” en las ocasiones realmente especiales, entrañables, porque implicaba cercanía, contacto,  calor físico; pero también  de espíritu, una simbólica aproximación de corazones. No es extraño por tanto que tras estas cinco interminables semanas de confinamiento se le haya empezado a reivindicar y poner en valor. Lo echamos de menos.

            Pero el abrazo tiene también  otra vertiente  más trascendente si cabe  que no deberíamos desatender

            Cuando acabamos de conmemorar el aniversario de la rendición nazi y de celebrar el Día de  Europa,   no se debería  olvidar  que el periodo más largo de paz y prosperidad  vivido e este convulso continente se ha forjado en buena medida,  precisamente, a base de abrazos.

            Como el que la Gran Bretaña de Churchill  en solitario  brindara a la Europa esclavizada por Hitler,  que reivindicaría años más tarde“Greece will never forget how much we gave from the little we had” (Grecia nunca olvidará lo mucho que dimos , teniendo tan poco”); como el posterior abrazo de EEUU a Gran Bretaña y a Europa en su conjunto al entrar en la contienda  o  el providencial  Plan Marshall ; como el de Alemania y Francia en su histórica reconciliación que allanó el terreno para el proyecto Europeo, o el de los propios alemanes con la caída del Muro, o el de los portugueses en su Revolución de los Claveles y su emotiva Grandola Vila Morena o finalmente  el nuestro, el de la transición, que tan bien  reflejara Genovés en su cuadro del mismo nombre.

            Los efectos benéficos del abrazo, son pues indiscutibles, pero lo son aún cuando vienen mal dadas ,en mitad de una galerna como la que  nos azota en estos momentos. Hacer piña, arrimar el hombro, remar en la misma dirección, ser honestos,  es una cuestión de pura supervivencia.  Lo primero es no zozobrar. Así se ha entendido en toda Europa. Tiempo habrá para el reproche y la rendición de cuentas. Bastante tienen los gobiernos  de turno con lidiar   el morlaco que les ha tocado . Así se ha entendido en toda Europa  decía…, menos  en España.

            Tenemos aquí una derecha, (con los nacionalistas no pierdo más el tiempo) que lo que quieren es  hundir el país para después rescatarlo  , según  Montoro en un rapto de sinceridad. Lo que pasa es que ya sabemos a quienes les da siempre por arrojar por la borda con tal de  salvarse ellos ; de nuevo tenemos  aquello de  “jugamos como digo o  rompo el juguete”, Cuarenta años de franquismo les extendieron, es lo que creen, la escritura de propiedad .

            Decía Marco Aurelio, por cierto, víctima él mismo de la peste,  que había que actuar con prudencia y decir siempre la verdad. Poco hay más prudente  aquí y ahora que curar heridas, ahuyentar a la muerte y  desterrar a la oscuridad, como reza  la canción. Pero este Partido Popular de Casado, instalado en una permanente impostura, el único abrazo que al parecer está en condiciones de dar al país , una vez más  es  “ el abrazo  del oso”, especialidad de la casa .

El dragón al que se enfrenta España tiene, a lo que se ve, más de una cabeza.

           

"EL VUELCO DEL DESTINO"

"Rapto de Europa". Fernando Bellver

“

«Ha habido muchos episodios de peste en el mundo, como también ha habido muchas guerras, y aún así la peste y las guerras nos pillan siempre desprevenidos». Quien nos iba a decir que estas palabras de Camús en  «La Peste» fueran  a cobrar tanta actualidad en pleno siglo XXI, cuando  nos veíamos  ya con un pie en Marte y otro donde hiciera falta. Calentamiento global aparte, éramos los amos del universo y este contratiempo  nos devuelve a  nuestra verdadera insignificancia.

            Pero, seamos honestos, no es que nos haya pillado desprevenidos;  es mucho peor; hemos negado las evidencias. En China se ocultaron  los primeros casos y la tomaron  con  un médico honrado que dio la voz de alarma ,  y aquí nos vendaríamos los ojos para reírnos de las precauciones que veíamos tomar a los comerciantes de ese país al frente de sus negocios. Ni siquiera nos preocupó, conociéndoles, que  bajaran las persianas .

            Y así seguiríamos  como quien oye llover,  sin renunciar a  nuestra sagrada  zona de confort,  actos sociales, deportivos o culturales  a tutiplén, porque  a nuestro alrededor todo seguía tan igual como diferente habrá de ser lo que resulte del devastador paso del coronavirus entre nosotros. Porque  tras la plaga ,nada vuelve a ser como antes, ni siquiera “ el corazón de quienes le sobreviven”, como sentencia  uno de los personajes de la obra en cuestión.

            Más nos hubiera valido “estar al loro” como se suele decir, porque ahora va a resultar que acabaremos pagando el pato los de siempre, Italia y España que despiertan una simpatía en según qué países del norte, inversamente proporcional  a la admiración que sienten por nuestras playas o clima. Las reacciones del simpático holandés de turno no se harían  esperar para hacer como antaño   las delicias de nuestra prima más querida, la de riesgo.

           

Y en estas estábamos, corazón en vilo pendiente de los boletines de noticias  a cual más estremecedor , cuando en el Whatsapp de un buen amigo veo la portada  de un librito que le regalara tiempo atrás, “La Idea de Europa”  y su triste comentario “¿Qué pensaría su autor Steiner en estos momentos?”

            Sin duda  tuvo suerte en abandonarnos el Premio de Asturias  antes de contemplar la desolación que se  adueña  de su  estimado Continente, cuna de la civilización según él,  para la  que jamás cejó en su empeño de encontrar  un denominador común que actuara como  argamasa. Como cuando resaltaba con convicción lo insignificante de sus distancias en comparación con otros casos. “Europa has been, is walked” (Europa ha sido,  es andada”), que es lo que  en definitiva hicieron desde las legiones romanas, pasando por los bárbaros hasta llegar a las tropas de Napoleón o Hitler. Incluso sus más imponentes   barreras geográficas serían  sorteadas por los elefantes cartagineses.

Por eso son  particularmente patéticos por inútiles,  los intentos de algunos líderes europeos del norte de huir con el botín amasado gracias a la Unión Europea ante el avance del coronavirus y me recuerdan de nuevo un personaje de la novela de Camús, que hace acopio de artículos  cuando la enfermedad azotaba Orán para especular,  teniendo que retirar los operarios del hospital a su muerte víctima de la plaga, todo lo que había  almacenado  bajo la cama.

El nuestro es sin duda un continente  complejo y contradictorio, donde  una cosa es la simpática e idílica  visión del campanario del próximo pueblo para el viajero que se lo  patea,  como  destacaba  Steiner,  y otra muy diferente, cuando es el campanario el que nos impide ver el camino que nos convendría  tomar, como puede ser  el caso.

En un magnífico artículo un Javier Solana, convaleciente aún  del coronavirus, apelaba  a la grandeza de Europa y sus líderes, titulándolo como uno de los volúmenes de las memorias de la Segunda Guerra Mundial  de Churchill, “Our Finest Hour”, (“Nuestro mejor momento”).

Modestamente  emularé su optimismo en el mío al titularlo como otro  ejemplar de la monumental obra del “bulldog inglés”  “The hinge of destiny” (“El Vuelco del Destino”), por eso de que Europa, según dicen, siempre se ha forjado en las crisis;  eso sí, con los dedos cruzados y esperando que  los acontecimientos no hicieran más apropiado el de otro de los integrantes de la sextalogía , “The Gathering Storm” (“La Tormenta en ciernes”),  por la cuenta que a todos   nos tiene, también a los del norte, por mucho que se esfuercen en ignorarlo.

"L'ESCOLA QUE ENS AGRADA" Diario informacion de alicante, 4 de enero de 2020

“L ESCOLA QUE ENS AGRADA”

            Parece ayer cuando  recibíamos alborozados al Pacte del Botànic. Tras una larga y extenuante gestación y un  parto de alto riesgo nos liberábamos al fin de las garras populares que con tanta saña se habían aplicado a la rapiña en nuestros servicios públicos. En  en estas mismas páginas celebrábamos  por ejemplo ,que la  Conselleria d’ Educación recayera en manos  de quienes en principio  estábamos seguros restañarían los terribles destrozos que los recortes inmisericordes habían infrigido en nuestra escuela publica.

             Las esperanzas eran tan altas como bajo el listón que dejaban los que abandonaban  Campanar, rabo entre las piernas,   perseguidos por la misma ola de corrupción  que iba inundando todas y cada una  de  las consellerias  por las que habían campado durante décadas.

            A cinco años vista,  no hay tanto que celebrar. Estadísticas oficiales aparte, inasequibles siempre al desaliento,  lo cierto es que los recortes   en  educación  distan mucho de haberse revertido y ahí siguen de forma obstinada para quien los quiera ver en   ratios,  horarios de profesores  y precariedad cuando no ausencia de instalaciones dignas, por no mentar los retrasos  o impagos de becas y salarios ya sea de profesores o de auxiliares de conversación.

            La gratuidad de los libros de texto,  ( Xarxa Llibres) sin duda un gran acierto, no ha hecho sino aumentar las responsabilidades y tareas burocráticas de los docentes sobre cuyas  espaldas  descansa su gestión;  importante carga solo  comparable  al peso de las medallas que no dudan  otros en colgarse por lo  mismo , sin el menor rubor ni consideración.

            Y en esas estábamos cuando nos enteramos que el nuevo  Reglamento Orgánico y Funcional de Secundaria generará un modelo de institutos que nada tendrá que ver con el tan cacareado funcionamiento democrático de los centros,  reivindicación  histórica de la izquierda. La capacidad que se  otorga a los directores para “pixelar” según qué plazas y configurar  así equipos de trabajo por afinidad  a supuestos proyectos y avanzar así hacia “l’escola que ens agrada”, (Marzà dixit) acabará por fomentar, al tiempo,  amiguismos,  adulación o la simple   docilidad en un claustro al que la Dirección podrá dispensar el mismo trato que ha ofrecido la Conselleria  a los representantes de quienes protagonizaron las mareas verdes, ¿las recuerdan?,  en la tramitación de este (u otros ) documentos : desprecio absoluto, ninguneo total.

            Un magnífico regalo cuando regrese el Partido Popular,  que no dice ni “mu”, pensando en las virguerias que será capaz de hacer con este R.O.F. Les han dado hecho algo que jamás se atrevieron a emprender.  Y ahí tenemos a la Bonig y sus grititos, para disimular, por el tema del valenciano y el plurilingüismo cuando tampoco en esto ha acertado ( el Botànic) y ha sido la propia O.C.D.E . la que ha acabado por reprocharles la situación de desprotección en la que esta Ley, (otra sin negociar) sitúa a nuestra lengua vernácula que es, no se olvide, también oficial.

            Todo sacrificado en el altar del dominio del inglés, en el que se impartirán asignaturas cuyos titulares  se han tenido que formar deprisa y corriendo en modalidad   “low cost” o  a coste cero para la administración como se quejaba amargamente   en los medios una profesora el otro día.

            Y nada bueno puede resultar de esto, porque las lenguas nunca deberían ser un fin en si mismas sino un instrumento de comunicación. Salvada la desventaja inicial de las minorizadas, lo  importante es el mensaje y su comprensión inequívoca. Pero difícil lo tenemos cuando ni emisor (profesor) y   ni  receptor   (alumno) dominan el código en el que se transmite.

            La cuestión no es baladí. De  sobra es conocida la conexión entre lengua y pensamiento, no sólo en su expresión sino en su propia génesis ,  una constante en  lingüística  y psicología, desde Chomsky hasta  Malmberg,  pasando por Piaget, Pinillos, y Unamuno entre otros.

            Este último  sin ir más lejos sugería adecuar el nivel de exigencia en la enseñanza   de  idioma (en su caso el latín), a la finalidad pretendida por su aprendizaje y relataba citando a Spencer  como “los indios asombrados de la labor del arado inglés hicieron de éste, pintándolo y erigiéndolo para adorar como ídolo un instrumento.”  ( “El Caballero de la Triste Figura”). Aquí , más chulos que un ocho,  ponemos  además el arado por delante del mulo.

            Con todo, lo peor es posible  que esté las formas. Esta querencia  al “ordeno”, esta aversión al diálogo  en los que alguien podría atisbar  brotes  de dogmatismo  y tics autoritarios en el seno  del Botànic, porque como todo el mundo sabe  el aforismo   “por sus obras los conoceréis” jamás ha fallado  en la historia de la Humanidad.

"CIUTAT CREMADA"

“CIUTAT CREMADA”

Lejos queda ya la Barcelona de la canción de Caballé y Freddie Mercury, aquella en la que las campanas congregaban a la comunidad (“calling us together”) , a contemplar un horizonte desbordante de belleza, presagio de un futuro prometedor.

Hoy lo que suenan es a arrebato y en el mismo horizonte lo que se recortan son las columnas de humo de una ciudad que arde por los cuatro costados, y no sólo en sentido literal.

Muchos son los errores cometidos, pero puede que el principal radique el el sistemático cultivo de la desafección llevado a cabo por unos y por otros. Una práctica suicida de acendrada tradición en nuestro país, que ha propiciado la periódica recidiva de la “cuestión catalana” en cada uno de nuestras etapas democráticas, como muy bien señalara Cebrián hace escasas fechas.

Si Zapatero en uno de sus excesos verbales se comprometiera a aceptar el Estatut que emanara del Parlament, el PP recogería firmas en su contra y promovería el boicot a productos catalanes; pero de lo que no cabe ninguna duda es que la espoleta que ha propiciado el estallido actual es el tsunami de corrupción almacenada tras las siglas del partido hegemónico catalán durante décadas, que le ha aupado a victorias electorales al tiempo que enriquecía a una casta política que, viendo amenazados sus privilegios, no ha dudado en “sacsejar les branques”, como amenazó Pujol. Porque no hay nada comparable a una bandera para disimular la inmundicia y si además es estelada, aún mejor, por su mayor capacidad de “absorción”.

Y después están claro, los pirómanos, aunque a ellos les guste más lo de patriotas, embelesados con el destellos de las llamas y su poder de destrucción esperando sin duda su oportunidad, sin importarles lo más mínimo el día der después, que habrá de llegar; “ que se hunda España”, decía Montoro., ¿recuerdan?

Y en esas estamos, cuando una rectora tuvo que cerrar impotente las puertas de su universidad ante los gritos del energúmeno de turno, similar salvo en las pistolas y correajes, a aquellos que intentaron amordazar a Unamuno en la Salamanca del 36, como magistralmente recrea Almenábar. ¿ es ese el futuro al que queremos regresar?. ¿ Cuál es el verdadero juego que se traen entre manos Casado, Alvarez de Toledo y un Ribera cada vez más parecido a un pollo sin cabeza?.

A los independentistas, aprendices de mago, es evidente que las cosas se les han ido de las manos y en Cataluña la cuestión va adquiriendo tonos de insurrección con una desnortada e incompetente clase dirigente que ahora reconoce haber ninguneado ni más ni menos que a la mitad de los catalanes. Un peligro que ya atisbara la prestigiosa revista TIME en el 2017, cuando atribuía al proyecto de Puigdemon y compañía propiedades radioacticas no sólo para España, sino para el conjunto del proyecto europeo (“radioactive for Catalonia, Spain and the whole Europe”.)

En “La Ciutat Cremada”, película de 1976 en el que el director Antoni Ribes recreara los sucesos de la Semana Trágica de Barcelona, un grupo de anarquistas se congregan para aprender el esperanto, en su loable intento de alcanzar la utopía de lograr un idioma común con el que toda la humanidad pueda entenderse.

Es difícil escapar de la tristeza al comprobar el estado de postración al que una vez más hemos llegado. No solamente en España y Cataluña donde se abona la diferencia, la exclusión e incluso el supremacismo, sino a escala global, donde las utopías han cedido el paso a las distopías y populismos varios apadrinados por los Trump, Putin, Erdogan, Orban, Johnson entre otros. Veremos si al final no acabamos por descubrir que detrás del “Procés” y “Tsunami” hay más de lo que en un principio estábamos dispuestos a admitir..

La actualidad ha venido a corroborar la afirmación de la reciente Premio Princesa de Asturias de literatura, Siri Hustvedt , cuando afirmaba que el progreso hacia un futuro mejor no es más que un falso mito. Pero al menos deberíamos tener derecho a conservar las sueños del pasado, aunque no fueran más que eso, ilusiones, meras quimeras, mitos ; Contemplar la decadencia de todo un símbolo para nuestra generación como Lluis Llach usando “ la estaca” de su emblemática canción para alimentar el fuego de los contenedores en las avenidas barcelonesas, después de haberla blandido para amedrentar a los funcionarios tibios con el Procés, fue para mí, especialmente doloroso. Jamás me repondré.

"TRIPLES IN HEAVEN" a David Arques In Memoriam

“TRIPLES IN HEAVEN”, a David Arques, In Memoriam.

En una leyenda irlandesa que leyera ya hace algunos años, una “fairie”, hada de la mitología celta, concede un deseo a un pastor (si mal no recuerdo) que le acaba de salvar la vida. Este pastor le pide la eterna juventud como recompensa y el hada se lo concede arrebatándole la vida en el acto.

Me pareció un relato tan cruel e injusto, con un final tan absurdo, que su recuerdo me ha perseguido todos estos años como una pesadilla y que he revivido con lacerante intensidad hace unos días con el trágico suceso que nos ha conmovido a todos en L’Alfàs. Porque no hay nada peor que despedir a un niño de solo catorce años como David Arques que, con toda la vida por delante, al igual que en la leyenda irlandesa, ha visto congelada su inocencia de manera súbita y brutal por el simple hecho de ser niño y buscar la felicidad jugando, que es lo que todos los niños deben hacer.

Será así pues , alegre, eternamente niño, con la sonrisa de oreja a oreja de camino al entrenamiento de baloncesto, su pasión, como lo habremos de recordar en adelante; magro privilegio de quienes nos abandonan antes de hora dejándonos al resto a merced de los embates del paso del tiempo con el inconsolable dolor que siempre produce una pérdida tan inesperada como injusta.

Nos quedará en su ausencia la rabia que nos mueve a la rebelión, a emplazarnos íntimamente a un futuro reencuentro, sin saber muy bien ni dónde ni cuándo, con aquellos a quienes hemos querido y que nos han dejado antes de hora, como David. Más conscientes que nunca de nuestra fragilidad , de lo efímero de cuanto nos rodea y de lo imprevisible de nuestro destino. De poco serviría que en ese aciago y gris sábado de abril el cielo corriera a auxiliarnos abriéndose en canal sobre los congregados en este el último adiós con un torrente de lágrimas persistentes, pero suaves como pétalos; meritorio pero vano intento de consuelo, porque inabarcable es el dolor que deviene de la gratuita pérdida de un niño inocente.

    Y a nosotros no nos quedará más que seguir adelante, como resignado

aseguraba que haría Erik Clapton a su hijo en el cielo, perdido en una tragedia similar,

inmortalizada en la canción “Tears in Heaven” (“Lágrimas en el cielo”) Y así lo haremos ,

sacando fuerzas de flaqueza porque seguro que ,además, es a lo que el propio David

nos emplazaría, luchador y peleón como era, aunque con su recuerdo indeleble

guardado para siempre en lo más profundo de los corazones.

¡Hasta siempre campeón!

LEÑA DE ARBOL CAIDO ( Diario Información de Alicante, 6 de abril de 2019)

“LEÑA DE ÁRBOL CAÍDO”

L’Alfàs del Pi ha sido se siempre un pueblo modesto. A diferencia de otros carecíamos de industrias con solera de las que hacer alarde, La naturaleza nos había negado las joyas naturales de las que algunos de nuestros vecinos presumían (con razón) y la historia, dada nuestra relativa juventud, había pasado de largo sin dejarnos legado alguno del que hacer blasón ( o eso hemos pensado hasta hace dos días).

Bien pronto sin embargo iríamos tomando conciencia de la curiosidad que despertaba nuestro topónimo, ese Alfàs del Pi, especial, distinto, con personalidad, que pienso ahora tal vez despertara cierta envidia en nuestros compañeros del instituto Bellaguarda de Altea, proclives a hacer curiosas rimas a modo de chanza a expensas del “Pi”, que no voy a repetir aquí y que nosotros sobrellevábamos con entereza y orgullo, ya que nos confería carácter y porque además, a finales de los setenta, tenía la osadía de incluir una palabra en valenciano, proscrito durante décadas, cuando se aventaban ya los cambios que no tardarían en llegar por fortuna.

El Pi, al que probablemente no habíamos prestado demasiada atención ajenos a su significado histórico, pasaría entonces a adquirir la categoría referente, que jamás perdería hasta hace escasos días, cuando ha acabado por dejarnos para siempre. A nadie le ha pillado por sorpresa sin embargo; no era difícil constatar cómo se iba apagando ante nuestra impotente mirada ; como tampoco lo era anticipar, dado el país en que vivimos, el uso político que se acabaría por hacer del luctuoso asunto.

Ahora bien, lo que jamás me habría podido imaginar ni “harto de vino” es la teoría de la conspiración con la que se ha despachado la veterana candidata por ciudadanos, Sra. Torres, en el último pleno, digna del mejor realismo mágico, y que consistió, ¡atentos!, en acusar el equipo de gobierno de haber planificado su trágico final y tala para programar su reposición en el aniversario de la independencia de Polop. Establecía, además, un rocambolesco paralelismo con la muerte oficial de Franco que se haría coincidir en su día con la del aniversario de la de José Antonio; y todo esto (hablo de L’Alfàs), para sacarse la correspondiente foto con la que pasar a la historia. Tanto es el valor que al parecer ella misma confiere a esta circunstancia, la foto, que cree plausible tamaño descabello.

Todos hemos oído alguna vez aquello de que “en política vale todo” , pero lo que no tiene un pase por mezquino y por la miseria moral que denota es aprovecharse de una desgracia, una tragedia si se quiere, para sacar tajada electoral y ganar un puñado de votos , aún usando unos infundios como es el caso tan ridículos que nadie en su sano juicio puede llegar a creerse.

Es lo que hizo en su día el PP con los atentados del 11 de marzo mintiéndonos al atribuírselos a ETA (Zaplana aún lo hace) contra toda evidencia y es lo que emula aquí la candidata de Cs en un intento que, por patético que sea y salvadas las distancias, no deja de traslucir la misma escala de valores.

La muerte del Pi nos ha entristecido a todos. Ha sido durante décadas más que un emblema, una especie de “totem viviente” que nos convocaba a su alrededor como sucediera en algunas tribus de la antigüedad para compartir alegrías y exorcizar penas. Nos ha dado la bienvenida a nosotros, a nuestros hijos y cobijado cuando con dolor despedíamos a nuestros allegados. Nadie tiene pues el derecho de hacerse con el copyright de estos sentimientos con mentiras y menos aún para permanecer en el candelero

Porque lo cierto es que todos tenemos nuestra fecha de caducidad asignada, también en política, y cuando después de décadas como munícipe, el pabellón es lo de menos, como es el caso de la Sra. Torres, no se tiene nada mejor que hacer que el recurso a la infamia, lo que cuenta es la foto, ya se sabe, tal vez no estaría de más consultarla (su caducidad, digo) y plegar velas con la máxima dignidad que se sea capaz de reunir para evitar que, como sucediera al PP , su colofón final acabe por adquirir tonos de tragedia o charlotada, a cuál peor, quedando en evidencia a la postre una trayectoria política, siempre en opinión de quien suscribe, tan dilatada como baldía.